La vuelta al mundo en 80 días – Julio Verne
EN EL QUE LA NARIZ DE PASSEPARTOUT SE VUELVE
ESCANDALOSAMENTE LARGA
A la mañana siguiente, el pobre Passepartout, hastiado y hambriento, se
dijo que debía comer a toda costa, y cuanto antes lo hiciera, mejor. Podría
vender su reloj, pero antes se moriría de hambre. Ahora o nunca debía
utilizar la voz fuerte, aunque no melodiosa, que la naturaleza le había
otorgado. Conocía varias canciones francesas e inglesas, y decidió probarlas
con los japoneses, que debían ser amantes de la música, ya que no dejaban
de golpear sus platillos, tam-tams y panderetas, y no podían dejar de apreciar el talento europeo.
Era, tal vez, bastante temprano para levantar un concierto, y el público,
despertado prematuramente de su sueño, no podría pagar a su artista con
una moneda con los rasgos del Mikado. Por lo tanto, Picaporte decidió
esperar varias horas; y, mientras paseaba, se le ocurrió que parecería
demasiado bien vestido para un artista errante. Se le ocurrió la idea de
cambiar sus ropas por otras más acordes con su proyecto, con lo que
también podría conseguir un poco de dinero para satisfacer las inmediatas
ansias de hambre. Tomada la resolución, sólo quedaba llevarla a cabo.
Sólo después de una larga búsqueda, Picaporte descubrió a un
comerciante nativo de ropa vieja, al que solicitó un intercambio. Al hombre
le gustaban los trajes europeos, y al poco tiempo Picaporte salió de su
tienda ataviado con un viejo abrigo japonés y una especie de turbante de un
solo lado, descolorido por el uso. Además, unas pequeñas piezas de plata tintineaban en su bolsillo.
«¡Bien!», pensó. «¡Imaginaré que estoy en el Carnaval!»
Su primer cuidado, después de haber sido «japonizado», fue entrar en una
casa de té de aspecto modesto y, con medio pájaro y un poco de arroz,
desayunar como un hombre para el que la cena era todavía un problema a resolver.
«Ahora», pensó, cuando hubo comido con ganas, «no debo perder la
cabeza. No puedo volver a vender este traje por uno aún más japonés. Debo
pensar en cómo dejar lo antes posible este país del Sol, del que no
conservaré el más grato de los recuerdos.»
Se le ocurrió visitar los vapores que estaban a punto de partir hacia
América. Se ofrecería como cocinero o sirviente, en pago de su pasaje y
comidas. Una vez en San Francisco, encontraría algún medio para
continuar. La dificultad eratribaba en cómo atravesar las cuatro mil
setecientas millas del Pacífico que había entre Japón y el Nuevo Mundo.
Picaporte no era un hombre que dejara que una idea se perdiera, y dirigió
sus pasos hacia los muelles. Pero, a medida que se acercaba a ellos, su
proyecto, que al principio le había parecido tan sencillo, empezó a hacerse
cada vez más formidable para su mente. ¿Qué necesidad tendrían de un
cocinero o de un sirviente en un barco de vapor americano, y qué confianza
tendrían en él, vestido como estaba? ¿Qué referencias podría dar?
Mientras reflexionaba en este sentido, sus ojos se fijaron en una inmensa
pancarta que una especie de payaso llevaba por las calles. Esta pancarta,
que estaba en inglés, decía lo siguiente:
COMPAÑÍA ACROBÁTICA JAPONESA,
HONORABLE WILLIAM BATULCAR, PROPIETARIO,
ÚLTIMAS REPRESENTACIONES,
ANTES DE SU PARTIDA A LOS ESTADOS UNIDOS,
DE LOS
¡LONG NOSES! ¡LOS NOSES LARGOS!
¡BAJO EL PATROCINIO DIRECTO DEL DIOS TINGOU!
¡GRAN ATRACCIÓN!
«¡Los Estados Unidos!», dijo Picaporte; «¡eso es justo lo que quiero!»
Siguió al payaso y pronto se encontró de nuevo en el barrio japonés. Un
cuarto de hora más tarde se detuvo ante una gran cabaña, adornada con
varios racimos de serpentinas, cuyas paredes exteriores estaban diseñadas
para representar, con colores violentos y sin perspectiva, una compañía de malabaristas.
Se trataba del establecimiento del honorable William Batulcar. Aquel
caballero era una especie de Barnum, director de una compañía de
montadores, malabaristas, payasos, acróbatas, equilibristas y gimnastas,
que, según el cartel, daba sus últimas actuaciones antes de abandonar el
Imperio del Sol por los Estados de la Unión.
Passepartout entró y preguntó por el Sr. Batulcar, que enseguida se presentó en persona.
«¿Qué quieres?», le dijo a Picaporte, al que al principio tomó por un nativo.
«¿Quiere un criado, señor?», preguntó Picaporte.
«¡Un criado!», exclamó el señor Batulcar, acariciando la espesa barba gris
que le colgaba de la barbilla. «Ya tengo dos que son obedientes y fieles,
nunca me han abandonado, y me sirven para su alimentación y aquí están»,
añadió, extendiendo sus dos robustos brazos, surcados de venas tan grandes
como las cuerdas de un bajo-viol.
«¿Así que no puedo serte útil?»
«Ninguno».
«¡El diablo! Me gustaría tanto cruzar el Pacífico contigo».
«¡Ah!», dijo el honorable señor Batulcar. «¡Usted no es más japonés que
yo un mono! ¿Quién eres tú vestido de esa manera?»
«Un hombre se viste como puede».
«Es cierto. Usted es un francés, ¿no?»
«Sí; un parisino de París».
«¿Entonces deberías saber hacer muecas?»
«Vaya», respondió Passepartout, un poco molesto de que su nacionalidad
provocara esta pregunta, «los franceses sabemos hacer muecas, es cierto,
pero no mejor que los americanos».
«Cierto. Bueno, si no puedo tomarte como sirviente, puedo hacerlo como
payaso. Verás, amigo mío, en Francia exhiben payasos extranjeros, y en el
extranjero payasos franceses».
«¡Ah!»
«Eres bastante fuerte, ¿eh?»
«Especialmente después de una buena comida».
«¿Y sabes cantar?»
«Sí», respondió Picaporte, que antes solía cantar por las calles.
«¿Pero se puede cantar de pie, con una peonza girando sobre el pie
izquierdo y un sable en equilibrio sobre el derecho?»
«¡Hum! Creo que sí», respondió Passepartout, recordando los ejercicios de sus días de juventud.
«Bueno, es suficiente», dijo el honorable William Batulcar.
El compromiso concluyó allí mismo.
Passepartout había encontrado por fin algo que hacer. Había sido
contratado para actuar en la célebre compañía japonesa. No era un puesto
muy digno, pero en una semana estaría de camino a San Francisco.
La representación, tan ruidosamente anunciada por el honorable señor
Batulcar, debía comenzar a las tres, y pronto resonaron en la puerta los
ensordecedores instrumentos de una orquesta japonesa. Picaporte, aunque
no había podido estudiar ni ensayar un papel, fue designado para prestar la
ayuda de sus robustos hombros en la gran exhibición de la «pirámide
humana», ejecutada por los Narices Largas del dios Tingou. Esta «gran
atracción» debía cerrar la representación.
Antes de las tres, el gran cobertizo fue invadido por los espectadores,
entre los que había europeos y nativos, chinos y japoneses, hombres,
mujeres y niños, que se precipitaron sobre los estrechos bancos y en los
palcos situados frente al escenario. Los músicos se colocaron en el interior
y tocaron vigorosamente sus gongs, tam-tams, flautas, huesos, panderetas e inmensos tambores.
La actuación fue muy parecida a todas las exhibiciones acrobáticas; pero
hay que confesar que los japoneses son los primeros equilibristas del mundo.
Uno, con un abanico y unos trozos de papel, realizaba el gracioso truco de
las mariposas y las flores; otro trazaba en el aire, con el oloroso humo de su
pipa, una serie de palabras azules, que componían un piropo al público;
mientras que un tercero hacía malabares con unas velas encendidas, que
apagaba sucesivamente al pasar por sus labios, y volvía a encender sin
interrumpir ni un instante sus malabares. Otro reproducía las más singulares
combinaciones con una peonza; en sus manos las peonzas parecían
animadas con vida propia en su interminable giro; pasaban por encima de
los tallos de las pipas, de los bordes de los sables, de los alambres y hasta
de los cabellos extendidos por el escenario; giraban sobre los bordes de los
grandes vasos, cruzaban escaleras de bambú, se dispersaban por todos los
rincones y producían extraños efectos musicales por la combinación de sus
diversos tonos. Los malabaristas los lanzaban al aire, los arrojaban como
volantes con timbales de madera, y sin embargo seguían girando; se los
metían en los bolsillos y los sacaban todavía girando como antes.
Es inútil describir las sorprendentes actuaciones de los acróbatas y
gimnastas. Los giros sobre escaleras, postes, pelotas, barriles, etc., fueron
ejecutados con maravillosa precisión.
Pero la principal atracción fue la exhibición de las narices largas, un
espectáculo al que Europa aún es ajena.
Los narices largas forman una compañía peculiar, bajo el patrocinio
directo del dios Tingou. Vestidos a la moda de la Edad Media, llevaban
sobre sus hombros un espléndido par de alas; pero lo que les distinguía
especialmente eran las largas narices que llevaban sujetas a la cara, y los
usos que hacían de ellas. Estas narices estaban hechas de bambú, y tenían
cinco, seis y hasta diez pies de largo, algunas rectas, otras curvadas, algunas
acanaladas y algunas con verrugas de imitación. Sobre estos apéndices,
fijados firmemente a sus verdaderas narices, realizaban sus ejercicios
gimnásticos. Una docena de estos sectarios de Tingou estaban tumbados de
espaldas, mientras que otros, vestidos para representar a los pararrayos, se
acercaban y retozaban sobre sus narices, saltando de una a otra y realizando
los más hábiles saltos y volteretas.
Como última escena, se había anunciado una «pirámide humana», en la
que cincuenta narices largas debían representar el coche de Juggernaut.
Pero, en lugar de formar una pirámide montando los hombros de los demás,
los artistas debían agruparse encima de las narices. Sucedió que el artista
que hasta entonces había formado la base del Coche había abandonado la
compañía, y como, para ocupar este papel, sólo se necesitaba fuerza y
destreza, se había elegido a Picaporte para ocupar su lugar.
El pobre hombre se sintió realmente triste cuando -¡Melancólica
reminiscencia de su juventud!- se puso su traje, adornado con alas de varios
colores, y sujetó a su rasgo natural una nariz falsa de dos metros de largo.
Pero se animó cuando pensó que esa nariz le hacía ganar algo de comer.
Subió al escenario y ocupó su lugar junto al resto que iba a componer la
base del Coche de Juggernaut. Todos se tendieron en el suelo, con las
narices apuntando al techo. Un segundo grupo de artistas se dispuso sobre
estos largos apéndices, luego un tercero por encima de éstos, luego un
cuarto, hasta que pronto se levantó sobre las narices un monumento humano
que llegaba hasta las mismas cornisas del teatro. Esto provocó un fuerte
aplauso, en medio del cual la orquesta estaba tocando un aire ensordecedor,
cuando la pirámide se tambaleó, se perdió el equilibrio, una de las narices
inferiores se desvaneció de la pirámide, y el monumento humano se hizo
añicos como un castillo construido con cartas.
La culpa fue de Picaporte. Abandonando su posición, despejando las
candilejas sin la ayuda de sus alas, y, trepando hasta la galería de la derecha,
cayó a los pies de uno de los espectadores, gritando: «¡Ah, mi amo! mi amo».
«¿Estás aquí?»
«Yo mismo».
«Muy bien; ¡entonces vayamos al vapor, joven!»
El señor Fogg, Aouda y Passepartout atravesaron el vestíbulo del teatro
hasta el exterior, donde se encontraron con el honorable señor Batulcar,
furioso de ira. Exigió una indemnización por la «rotura» de la pirámide; y
Phileas Fogg lo apaciguó dándole un puñado de billetes.
A las seis y media, la hora misma de la partida, el señor Fogg y Aouda,
seguidos por Picaporte, que en su prisa había conservado las alas, y la nariz
de dos metros, subieron al vapor americano.